Microrrelato I

Era un día soleado, de verano, perfecto para ahorcarse.

Días nueve y diez de diez.

Esto se alarga demasiado y no es ninguna metáfora sexual.

Días seis, siete y ocho de diez.

Llevo tres días viéndote y creo que no era real.
Creo que necesito algo que no podré conseguir.

Día cinco de diez.

Te echo de menos.

Día cuatro de diez.

Empieza a hacer frío sin ti.

Día tres de diez.

Viajo sin rumbo y sin ganas de otro cerebro que no sea el tuyo.

Día dos de diez.

Soy un zombie.

Día uno de diez.

Me muero.

No quiero que el tiempo marchite al cielo.

He decidido cambiar de ambiente.
Hoy la brisa cargada de salitre viene a verme.
Hoy se ríe.
Miro al horizonte y es raro.
No es una línea horizontal al fondo,
es un camino largo.
Hoy danzan ante mí motas
sin necesidad de que las coreografíen.
Las gaviotas caminan por la arena,
sin mostran pena alguna
o sentimiento de enhorabuena.
Huellas que muestran un cargo.
Sin embargo, hace mucho que sí,
no son días de cornisa y cigarro.
Hoy la gente sonríe al verme y me saluda como después de un gran letargo.
Que desconfíen. Que ni yo misma sé cuánto durará esta coyuntura.

Y vengo a hablarte a ti, cielo. A veces, tan gris y amargo, otras tan dulce y claro.