Puede que sean cosas de domingo.

Con razón llamando a tierra. 

*Cierra el grifo*

Después de mil malabares
decidiste cerrar, para siempre.

-Imbécil.

El tacto de las cuerdas en mis dedos. 
Ni que fuera un arpón incauto.
Como un bebé con fiebre alta.

"Se aleja de mí para no herirme. Y una mierda. Se aleja de mí porque sabe lo que puedo llegar a quererla"

Liberando para dagas
pero no te vayas
la rutina me mata sin ti, y
créeme: es la peor tontuna.

Enciendo la radio y Marie Curie se retuerce del recuerdo
mírame que no quiero verte
con la soga al cuello de la botella y 
nada tan malo podría partirme el suelo.

Me siento sucio por lo nunca hecho y 
volver a las largas caminatas de vuelta al
techo a las cinco de la mañana. 
Sin hambre.
Sólo por disfrutar de la torturante
sensación de,
Impotencia.

"Sácame las piedras del estómago"

¿Te imaginas que no hubieran

habido dudas desde el principio?
Haber hecho las cosas bien,
haberlas hecho sin que dolieran.
Sin nocturnismos y con sólo decirte:
ven.