Ojalá no muriese cada vez que despierto.

Despertares tortuosos. 

Monstruos.

Sombras que te abrazan.

Desazón.

Escalofríos.

Agobio.

Resquemores que te torturan.

Querer volar ventana abajo. Acantilado.

¿Fuerza? 

Paciencia.

Soledad.

Dios nos salve del reino.

Inspiras. Hondo.

Escuece.

Sangre. 

Tu boca sabe a sangre.

Mirada al vacío.

Laberinto de pensamientos.

Pasiones reprimidas, sueños.

¿Qué fue de lo que querías ser? 

Perdido. Como tú. Roto.

 Sonríes sádicamente mientras el río sangriento brota de tus labios y caminas.
Es noche cerrada, ni siquiera la Luna sale a despedirte, a darte la bienvenida.

La toxicidad de tus pensamientos empieza a corroer tu mente.

¿Dónde estabas cuando más te necesitabas?

 Arrojas el paraiso a los suelos de tu desdén.

Miras el andén y las vías y el tren.

Que se aproxima.

Y empiezas a reír.

Te terminas el último trago de whisky que te queda en la botella, la cual revientas con rabia en las piedras de tu camino improvisado y levantas los brazos a lo que en su día fue una cara bonita, mientras una risa estridente permuta el poco silencio que permite rodearte el sonido del tren acercándose.

 Te sientes completamente bien.

Vivo.

Adiós.

Bienvenido.

Invierno.

El sol debe de estar brillando por encima de ese manto de nubes grises, que 

hacen de techo natural.

En la calle sólo se escucha el ruido de motores, de frenadas bruscas y los 

cláxones aullando. Pasa incluso alguna sirena auxiliadora o justiciera.

Calor. Una oleada de calor te atraviesa el alma. Tienes las persianas a media 

asta y la habitación tiene complejo de sótano.

Ves las pequeñas luces que filtran las cortinas de la calle y que el reloj marca 

el medio día; la habitación ordenada y limpia, parece esperar con ansia que 

llegue de nuevo el caos y la destrucción, pero no, hoy por lo menos no.

Los radiadores de toda la casa están apagados y tú, medio desnuda te 

paseas por ella como si fuese el mismísimo infierno a todo gas, te duchas 

con agua fría y ni siquiera te secas, estás sofocada de esa

llamarada anterior. Podrías incluso salir a la calle en esas condiciones que ni 

un catarro se atrevería a tocarte.

Miras por la ventana mientras bebes un vaso de leche bien fría y observas 

que el termómetro de la farmacia de enfrente marca menos cinco grados,

sonríes plenamente.

Hacía años que no recordabas esta sensación de plenitud. Que no te 

acostabas comiendo techo. Que no te levantabas con ganas de vivir.

La máquina del café te avisa de que ya está empezando a cumplir el tesoro 

negro bien cargado.

Un leve movimiento de sábanas y unos pasos torpes te avisan de que tu 

acompañante de esa noche se acaba de levantar. 

Y sonríes. Y tus ojos hacen juego con tu sonrisa. Y saltas encima de él.

Y el invierno no parece tan horrible como llevas pensando desde que eras 

pequeña.

Congelada en el arcón.

Muelles. 

Nudos.

Lazos.

Suavidad.

Desgarrador.

Dolor.

Desesperanza.

Luz.

Calor.

Motivos.

Sonrisas.

Miradas.

Complicidad.

Confianza.

Unión.

Libertad.

Sueños.

Juntos.

Gilipollas. Eres gilipollas.

Celos tontos, miedos de niño y paranoias de inseguro. Inseguridad, debe ser eso la causa de todo.

Nada es suficiente, ni contigo mismo estarías contento, te hartarías. Nada. Cero.

Estás jodiendo lo que tienes a base de bien. Tu forma de ser polarizada, tus mierdas, tu corteza cerebral inacabada, tu incapacidad para decidir, tu inexperiencia en la vida, tu ineptitud social. Tú. Payaso.

Payaso porque hacer reír se te da bien. Hacer reír es fácil. Todo es gracioso, y la mente de un ser humano medio simple de complacer. Haciéndote el tonto estás cómodo, nadie espera nada de ti, ni siquiera tú mismo. Exigirte es lo que debes hacer, pero hay mil caminos más fáciles. Y esto que tienes entre manos, o entre pecho y espalda, más bien, en un punto medio entre tu materia gris y tu corazón, es muy serio, y lo echas a perder. Por payaso.

La estás perdiendo, gilipollas.

Reacciona antes de que sea tarde, si es que no lo es ya...

...niño gilipollas inmaduro, quizá nunca seas suficiente.